En mi barrio han muerto todos, o casi todos. Todos los que tienen que ver con el pasado de mi familia. Y mis amigos de la infancia ya no viven allí. Al pasear por las calles al anochecer la sombra me crece dentro a mi también. Edificios nuevos y feamente funcionales sustituyen a las casas bajas de mi infancia, fachadas que no estaban. Otras son ya viejas y han envejecido mal y parecen sacadas de una serie de terror. A todas parecen bailarles dentro el alma de todos los que alguna vez las habitaron. Parecen gritar que siguen ahí, que no quieren desaparecer de la memoria de los que viven.
No sé qué pasa. Es un barrio joven lleno de vida, más joven que la mayoría, pero ya las familias no se sientan a la puerta, no huelen los patios a puchero y las puertas están cerradas.
Han desaparecido las tiendecitas y fruterías donde los vecinos se paraban a contarse sus días. No sé qué es lo que pasa.
Será mi memoria de niña y adolescente que lo idealiza todo, o será que ya los barrios no son como solían, que hemos cambiado la forma de vivir y de relacionarnos y la gente vive en enjambres hacia dentro y solo se mezclan en grandes almacenes sin rostro.
O será que todos llevamos estas heridas de tiempo en la mirada, y nos va doliendo a cada paso que vamos dando.
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